A fumaça preta grossa vem subindo, em silêncio esses sonhos

Há rostos leering através da neblina, que ondulações no calor

E as palavras são apenas um lugar para se esconder, uma parede que nós podemos correr atrás

Quando a verdade é o prurido, torcendo, girando, mas trancado lá no fundo

Não, não há nada de errado aqui, nada

Sentamo-se a falar ontem à noite, tentando fazer algum sentido

Mas estávamos contornando redonda com palavras inteligentes

E todas as coisas que pretendemos

Há cães de guarda esticando a trela, com os soldados que ali estavam

olhando para o espaço vazio além do fio torcido

Não, não há nada de errado aqui, nada

Então, quando esse pesadelo acabou, você só vai me balançar voltar a dormir